Meciéndose en la hamaca, Anastasia escucha el creciente atardecer de un domingo pintándose de nubes rosas, de viento juguetón despeinando los palos de mango componiendo melodías con las hojas y los cantos de pericos anónimos, de esos pocos que todavía pasan.
Un eco de risas se escucha detrás de las paredes, en algún lugar de la casa del vecino; las risas de los niños mezclándose con los ladridos de ese perrito blanco, enano y altanero que siempre se acerca a los conocidos de la colonia; a lo lejos, un cumpleaños; una piscucha surcando libremente entre el cielo azul grisáceo; unos niños jugando fútbol en el parque de la colonia, los gritos de un gol bien logrado y las quejas de los que van perdiendo; la despedida sonriente a la visita. Las luces amarillas que se encienden detrás de las cortinas de encaje blanco. Abajo, los pasos de Doña Ana como staccatos, marcando rítmicamente el paso del tiempo con el tic-tac del reloj que cuelga de la pared. La puerta de la alacena abriéndose, el sonido de los platos de siempre, de blanca porcelana, las palabras desarticuladas de algún programa en la televisión, el olor a plátano frito, a frijoles, a café.
O-Yarkandal se cierra sobre el regazo de Anastasia quien lentamente se desvanece con el arrullo de costumbres, de hogar, de familia; del domingo que se marcha en sombras tenues y en brisas juguetonas; que se pinta de índigo dándole paso a la distancia, a la sonrisa lunática que asciende hora con hora, a los pequeños temblores de brillante locura…
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NGB.DA20141201
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