"Promises" - Fugazi

          Her name is Laura. She loves films. She sits every night and watch stupid films on T.V. until dawn. I mean, seriously? Watch films on T.V.? But I can’t blame her after all. What else can you do when you can’t sleep? She has seen everything and I mean everything. You name it and she’s seen it. From the cheesy prime-time flicks, the raw midnight cheap porn, the Hollywood all-audiences-allowed mainstream comedies to the independent B films produced by some artsy international channel such as Canal+ or the like. Believe me, she’s seen’em all. And when nothing’s good on T.V., she’ll watch the same film over and over until dialogue becomes her speech and soundtrack becomes her pop music. She’ll dig anything you give her. S’all the same to her. After all, she’s just another person in the audience, an all-observant audience. A quiet spectator any producer and director could ask for. 

          It’s 07:55 in the morning. She turns off the T.V. at 7 sharp everyday. She never sleeps, or at least I’ve never seen’er sleep. She gets up from the couch, takes a shower, dresses up and goes to work. She’s a waitress on a small cafe on Central Avenue, owned by some Jew or Latino for whatever difference it really makes. She’s always five minutes earlier. Every day. Five minutes. Not one more, not one less. Five minutes. She’s the first to show up. She opens up, gets inside, turns the lights on. Without a sign of being tired, without shades under her eyes, she stands there behind the counter, waiting. Waiting for someone to get inside and order anything. Now I know why they’re called “waiters”. But it’s not the waiting thing or the films thing what freaks me out, it’s the routine. God! how can she stand that eveyday act? Check-in, leave the purse in the lower shelves, wear that ridiculous green apron, clean up the tables, fix the espresso machine, and smile. Smile while she’s waiting, smile when the customers get in, smile when that creepy old dude, the shop’s owner, enters with the newspaper under his arm. The same old creepy dude, different newspaper though, and she just smiles. He wouldn’t even look at her but she smiles, the same smile, day-af-ter-day. 

          It’s fifteen past nine. I get inside the cafe and sit at the round table, the one with the flowered tablecloth by the street window. I like sitting there, you can see both, the inside of the cafe and the street. Mamma always said I was some sort of claustrophobic but I’m not. I’m just paranoid enough to sit wherever I’m able to see my surroundings. Besides, sitting there allows me to see her better. I can see wherever she goes behind the counter. I can see her waitress wait, her waitress moves, her “waitress stare”, always alert to any movement, always expectant for something to happen. 

          She walks towards the table right after I sit. She hands me the menu and waits quietly until I decide what to order. “Double espresso. No sugar,” she repeats as she writes. She writes the same everyday on her pocket-sized yellow papers. I mean, what’s the problem? can’t she remember? She should know by now what I drink, but she always writes it down. I guess she forgets, or perhaps she has to record EVERY order to account at the end of the day to that creepy old bastard. I don’t know but it seems like a waste of time to me, but hey! what do I know about running a cafe?

          Aside from the films thing and the routine thing, she’s my favourite kind of woman: long legs, thin lips, pale skin, long lashes, narrow hands, short nails, zesty smell. You just don’t see this kind of beauty in this town. It just don’t exist anymore. Everybody’s just too busy trying to be someone, trying to become something else. Trying to be better, or at least, disguising as if they were better, when the truth is they’re just another rat on the racetrack. Another cattle cow. Another sheep following promises of some sort. Perhaps that’s what I like about’er. The transparency of her movements. Her volatile silence. Her nonchalance.

          She approaches with a small wooden tray and leaves the tiny steamy cup on the table. “Thanks,” I say with a modest smile, touching her hand. “I’m just serving coffee, you can thank me but you don’t have to touch me. If you ever try something like that again, you will regret it.” she whispers looking straight into my eyes.

          Hazel eyes. For a moment, I forget the threat. All I see are her freckled lips moving up and down in slow motion. I imagine her wearing nothing but her marble-like naked body while her red hair covers her small tits, closing her eyes while she opens her legs and— “One dollar fifty.” She interrupts my daydream with the bill. I search for my wallet while she’s still there, waiting. I take out two dollars. “Keep the change,” I smile. “Thank you, but I don’t live on tips,” she says leaving two quarters on the table. “May I clean so you are more confortable?” I nod. She picks up the cup, wipes the table and walks to the kitchen behind the counter.

          I get up and follow her. “Geez, sorry, Humm? Laura?” I say after reading her name on the plastic plaque in her shirt. “I didn’t mean bother you,” I say in a sincere apology, but she’s completely ignoring me. Boy, she doesn’t know what buttons she’s pushing! If there’s something that get me on my nerves is people ignoring me. I’m holding myself not to go behind the counter when a bunch on yellow papers land on the countertop. “Why is it so hard for you to fill the reports as I ask?” The creepy old dude comes out of the office. He looks at me embarrassed. “I’m sorry you have to see this sir,” he apologises. “No problem. I was on my way. Thanks for the coffee Laura.” “Of course sir,” she says. “Don't forget your bill,” she hands me one of her yellow papers. She looks at me firmly and I know it’s time to leave. I doubt for a second since I never pick up my bills, but I grab the paper knowing something’s up. “Right. Thank you.” I say nervously. “We hope to serve you again,” the creepy dude says. I put the paper on my trouser’s pocket and get out the cafe.

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To be continued.

NGB.20140406

Promesas

Relato inspirado en Promises, de Fugazi

Entró con cuidado, para no hacer mucho ruido. Las miradas se fijaron en ella. Seis jóvenes, casi niños, con el miedo flotando entre las cejas. Caminó en el pasillo frente a ellos y se sentó al fondo, con las otras chicas, casi niñas también, que habían llegado para "la despedida" del grupo.

Ahora está allí, esperando. Una a una, las meretrices son escogidas por los niños-cadetes y se retiran a sus respectivos privados, autorizados especialmente para la ocasión. Assenne queda última, revisa el galpón con la vista y sus ojos se detienen en las pupilas dilatadas de un veinteañero moreno, encorvado sobre su litera, y que la mira con tristeza.

Assenne se estremece por dentro. El cadete es grande, muy grande, parece ser fuerte y no tiene el miedo a flor de piel que caracteriza a otros antes de la primera misión. Corta edad y miedo eran dos ventajas que esperaba tener para esta, la que había decidido sería su última encomienda. Olen es todo lo contrario a lo que ella había esperado encontrar.

Él, sentado, la observa con sorpresa y tristeza. Esta chica que le ha tocado en suerte parece una mala broma. "Es casi idéntica", piensa, y decide retirarle la vista.

Pero Assenne está decidida y no ha llegado hasta allí, hasta ese día específico en su vida, hasta esa noche, para no hacer nada. Se levanta y le ofrece su mano a Olen. "Deberíamos comenzar, pronto se terminará el tiempo y sonará la sirena", le dice, con la voz más dulce que logra fingir.

Olen no contesta. Baja la mirada y se lleva una mano al rostro. "¿Te importa si solo fingimos que hemos terminado con esto? Puedes escanear mi CR para que pruebes que has cumplido", le dice. Assenne está sorprendida, nunca le había pasado antes. Estos cadetes, llevados al extremo en sus entrenamientos previos a las misiones, eran bombas de hormonas que solo lograban descargarse la noche antes de la partida.

De pie, estupefacta, lo observa.

—¿Tienes miedo?

—¿Eh?

—Miedo, a morir.

—No. No... no estés allí de pie, por favor, siéntate.

—¿Qué es, entonces?­

—Olen, soy Olen Ref.

­—Assenne.

—Assenne. No es miedo a la muerte, Assenne. No. Supongo que tú puedes entenderlo. ¿Te gusta la vida que llevas?

Ella lo observa sorprendida. Mueve la cabeza hacia los lados, incapaz de pronunciar el "no" con la boca.

—A mí tampoco. Verás, yo no quería enlistarme. Mi padre murió en la batalla de 2134 y a mis hermanos y a mí se nos asignó el rol siendo aún pequeños... no sé, he escuchado con ustedes es igual.

Assenne asiente con un nuevo gesto de su cabeza.

—El punto es que no temo a la muerte. La muerte, en mis circunstancias, sería una consecuencia lógica, una pérdida previsible, y para mí, una liberación. Sabes que los Ahdalls se han vuelto más fuertes, tienen armas nuevas y no tardarán en sitiar esta ciudad. El bosque ya no es seguro tampoco, he escuchado que comienzan a poner bombas y nadie se lo explica porque no son detectados por los módulos de vigilancia...

Lo escucha en silencio, fascinada. También ha soñado con tomar las armas y pelear esa guerra que van perdiendo, que la dejó huérfana y la convirtió en lo que ahora es. Esa guerra que los había vuelto una sociedad automatizada y en las que la vida valía cada vez menos. Esa guerra en la que no le importaría morir.

—... y es ahora, justo ahora que salgo a mi primera misión, que me doy cuenta de que no es esto lo que quiero. De pronto me doy cuenta de que quiero vivir.

Olen se voltea y la mira fijo a los ojos. Le explica que hay una cadete muy parecida a ella. Son los mismos ojos, le dice, la nariz, sólo las distingue el hecho de que tienen diferentes complexiones físicas. Él ha quedado prendado de los ojos de la cadete desde que la conoció, le dice. Le explica que siente no merecerla, que se siente un cobarde porque ella le ha propuesto muchas veces escapar y él no ha tenido el valor para someterla a semejante riesgo. Que ella tiene todo un plan de escape que incluye arrancarse los chips de roles con cuchillos, de modo que no puedan rastrearlos, que ella le ha prometido que no importa si viven poco, que ese poco tiempo compensaría toda una vida de conformidad si no lo hacen. Ahora se irá a su primera misión mientras ella aún está en entrenamiento, y posiblemente muera y nunca logre cumplirle su deseo de escaparse juntos a las aldeas de las montañas occidentales y vivir allí marginados, pobres y felices. Quizá merezca morir, le dice, como un pobre infeliz que simplemente tiene demasiado miedo de perderla.

—Desertar, quieren desertar.

—¡Cállate! No sé por qué te he dicho todo esto. Por favor, por favor sal ya.

Olen se arremanga el uniforme para dejar su chip de rol a la vista, de modo que ella pueda escanearlo e irse. A Assenne se le ilumina el rostro, lo toma del brazo desnudo y le pide que salgan juntos hasta las barracas de las mujeres. Le explica con prisas un plan disparatado que lo termina de asustar, pero aún así la sigue y salen juntos, entre las sombras, con los corazones acelerados, hacia la sección de mujeres del campamento.


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Por la mañana suenan las alarmas. Falta un cadete. Presumen que se ha fugado con una de las meretrices que ha llegado la noche anterior. No salen a buscarlos porque es momento de preparar el lanzamiento de las unidades que deben ir a misión.

En las barracas de mujeres todas están alistándose para una nueva jornada de entrenamiento. Entre las cadetes-niñas que se alistan, solo una lo hace con una sonrisa amplia. Se ajusta un vendaje en el antebrazo con el CR recién cambiado, y se pone la chaqueta con su nombre, su nuevo nombre: Adalli Sekhian.

Cenizas

Relato inspirado en Promises de Fugazi

El día había amanecido claro, limpio y nuevo muy a su pesar. Era el centésimo día de su ausencia, otro día sin su risa y pelo revuelto por las mañanas. Aunque pensándolo bien, podía ser el primero, lo habría sentido igual. Cada minuto dolía como una quemadura. Se recibían noticias de fuegos ajenos, cenizas distantes... alarmas. Nada tenía sentido. No había recibido noticias, ni anuncios. Ni siquiera un telegrama.

El día en que se marchó, le ofreció una nota en sobre cerrado que puso en sus manos. Creyó ver sus labios diciendo algo sin hablar que no comprendió:  "... eré." Una vaga sonrisa se dibujó frente a ella. Creyó también ver un par de ojos vidriosos que se negaban a dejar de verla. "Volveré". Se lo repitió a sí misma para no olvidar. Sí, seguro eso había dicho.

Los días seguían pasando. Se oían rumores de fuegos, incontables pérdidas y eventos que simplemente no se atrevía a reconocer. Todo era murallas rotas, escombros, puro ruido.

Recordó los días largos de verano cuando volaban con las nubes, el silabario que resolvieron juntos, su media lengua cuando aprendió a decir su nombre. Volvieron a ella los amaneceres llenos de angustia, cuando moría de miedo pensando en qué pasaría si lo perdiera así, tan pequeño y tan frágil. Revivió todo eso y más. Y el terror comenzó a consumirla. ¿A quién engañaba? Aquel que se había ido, no era más que un niño jugando a ser hombre.

Más días pasaban y ya ni siquiera le quedaban palabras para decir qué sentía. Fue entonces que se acordó de la nota.

Seca y quebradiza como piel de cebolla, esperaba en un rincón de la  gaveta cerca de su cama. Temblorosa, abrió el sobre arrugado. Habían escritas sólo dos líneas.

"Moriré. No me llores."

el artista 3

Llegué a un punto en donde creía cosas extrañas, pendejas y lejanas. Por una noche entera, en claro-oscuro y sublime, en donde círculos de colores me abrazaron y los roces de mi piel contra el lienzo me acariciaron, alimentando mi sueño... Creía estar viviendo un mundo de óleo, que pincelazos cobraron vida, me abrazaban, y que esto es lo que hay que perseguir. Que mi energía, mis colores se mezclaban con los colores de él, fusión el morado con el verde, y pasión que venía de sus manos tocando mi espalda, abrazándome toda, deseándome... Era una pintura a la que yo aportaba, pues sensaciones fueron sentidas y provocadas, y emociones compartidas, esos azules de la madrugada del producto final.

Hicimos un cuadro casi perfecto, lleno del desorden del arte de la pasión, algo que no dejó de decirme que esa noche era adonde yo quería permanecer, que las estrellas que nos veían no nos iban a dejar de perseguir. Los días que siguieron con la ausencia de esa noche me persiguió el recuerdo de la euforia de haber pintado con él, y no volvimos a compartir sino que chocamos y nos dejamos, a pesar de las promesas que me hice esa noche.