Llegué a un punto en donde creía cosas extrañas, pendejas y lejanas. Por una noche entera, en claro-oscuro y sublime, en donde círculos de colores me abrazaron y los roces de mi piel contra el lienzo me acariciaron, alimentando mi sueño... Creía estar viviendo un mundo de óleo, que pincelazos cobraron vida, me abrazaban, y que esto es lo que hay que perseguir. Que mi energía, mis colores se mezclaban con los colores de él, fusión el morado con el verde, y pasión que venía de sus manos tocando mi espalda, abrazándome toda, deseándome... Era una pintura a la que yo aportaba, pues sensaciones fueron sentidas y provocadas, y emociones compartidas, esos azules de la madrugada del producto final.
Hicimos un cuadro casi perfecto, lleno del desorden del arte de la pasión, algo que no dejó de decirme que esa noche era adonde yo quería permanecer, que las estrellas que nos veían no nos iban a dejar de perseguir. Los días que siguieron con la ausencia de esa noche me persiguió el recuerdo de la euforia de haber pintado con él, y no volvimos a compartir sino que chocamos y nos dejamos, a pesar de las promesas que me hice esa noche.
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